Roberto Carter, sin embargo, comprende el ser de la pintura y el gesto «primitivo» de pintar. Así pues: sabe hacer pinturas.
Por Daniel Fallas Fernández
Todo en Anzuelo
Entre la burbuja
Cada uno tenía su teoría de cómo fue que llegamos a ser cubiertos, pero preferíamos callarlo y proteger el hechizo a fuerza de tratarlo como algo natural, como un merecimiento. Y mientras lo dábamos por sentado, seguimos modelándole pezones y estalactitas, y estalagmitas y penecillos.
Por Andrés Aguilar
Sobre dos libros cortos releídos recientemente
Hace ya un par de décadas, creo –o tal vez menos, pero me gusta redondear las cifras–, leí una novela corta que entonces me encantó y que con el paso del tiempo cada vez que la recuerdo gana en tamaño, si se pudiera decir que las obras literarias tienen atributos cuantificables en términos de volumen.
Por Luis Chaves
El afilador de cuchillos (reissue)
Para estos horribles días electorales, resucitamos esta columna de hace 10 años publicada en Paquidermo.
Por Luis Chaves
Ser y tiempo
Los lugares de la burocracia son, en su estado más puro y siniestro, la forma a la vez material y metafísica de uno de los temas cardinales de nuestra especie: el tiempo.
Por Luis Chaves
Notas sobre Sir John Feelgood
«Es lugar común la relación entre arte y neuroticismo, ¿pero hay algo más allá de la escritura que no sea narcisismo? ¿Hay algo afuera del narcisismo?»
Por Gabriel Verdesia
Profundidad de campo
«Es algo hondo, vertiginoso. Es la vulnerabilidad y desamparo total de nuestra especie expuesta ahí, no de forma consciente, sino de ese modo que convierte precisamente a nuestra vulnerabilidad y desamparo en, quizás, nuestro rasgo más conmovedor y valioso. Lo bueno que tenemos es esa fragilidad categórica».
Por Luis Chaves
El tacto de lo abierto
«Jean-Luc Nancy fue un pensador de la finitud que sopesó cada pensamiento como si fuese un cuerpo intenso. Pero ahora es necesario sopesar a su manera un pensamiento como el de su propia finitud. En esta ocasión la muerte del otro es la muerte de Nancy, es decir, el cese de un trazado singular, la retirada sin retorno de una escritura que nunca dejó de fragmentarse y que ahora se fragmenta más hondamente en un silencio que su cuerpo ya no podrá interrumpir»
Por Daniel Fallas
El escritor comido
Saupol no era fruto del azar sino de un lector, de un único lector (un ser con labios y órganos internos) capaz de provocar una avalancha en la pendiente de la nada; en efecto, alguien debió leerlo alguna vez y luego decirle a otro, sin saber que acabaría diciéndoselo a millones de personas, que el vacío que tanto habían esperado estaba por fin allí. ¿Cómo era ese lector? ¿Quién era? ¿Y qué importaba? Quizá ni siquiera existía.
Pasen a leer un fragmento de El escritor comido, una novela de Sergio Bizzio sobre un escritor que se hace pasar por muerto.
Por Sergio Bizzio
Yo no sé si soy ella
«Sin embargo ¿quién se salva de cometer actos estúpidos? Si yo, hace tres años, como pensaba, me hubiera puesto a estudiar inglés, mi situación sería algo distinta».
Pasen a leer 'Yo no sé si soy ella’, un cuento del gran Roberto Arlt incluido en La voludad tarada.
Por Roberto Arlt
Aurora
«Alejada de las soluciones tentadoras y moralizantes que debilitan a buena parte de las obras, Fábrega parece ir varios pasos adelante incluso de ese, digamos, sector-de-espectadores que tampoco espera una resolución tranquilizadora»
Luis Chaves escribe sobre Aurora, el más reciente largometraje de la cineasta Paz Fábrega.
Por Luis Chaves
Tiempo sin lluvia
Una mañana seca y calurosa, Gareth sale en busca de una vaca que se escapó del establo. Esta búsqueda abre un universo: una vida familiar compleja llena de personas que se aman y aun así se lastiman.
Pasen a leer un fragmento de Tiempo sin lluvia, una novela de Cynan Jones.
Por Cynan Jones
Las clases de Hebe Uhart
«Todo arte es el arte de escuchar. Cuanto más miro, más salgo de mi prejuicio», escribe Liliana Villanueva. Pasen a leer un fragmento de ‘Las clases de Hebe Uhart’.
Por Liliana Villanueva
Un hombre me contó la historia de su vida
«Yo quería ser un doctor con todo mi corazón», escribe Grace Paley en este microrrelato traducido por Antonio Díaz Oliva.
Por Grace Paley
El Valle de los Sicofantes
En “El Valle de los Sicofantes”, cuento de Andrés Aguilar Quesada, pasan muchas cosas: criaturas que se arrastran, un calor antediluviano, detonaciones húmedas con dirección a cualquier parte y un vulgar oso hormiguero que impone su paso.
Por Andrés Aguilar Quesada
Los guantes de mi padre
«Nuestra imaginación a veces tiene sus razones para traicionarnos. No porque sea catártico decir la verdad, sino porque en ocasiones ser sinceros puede ser mejor para un cuento, por menor que sea».
Pasen a leer un fragmento de “Hay alguien ahí”, de Peter Orner.
Por Peter Orner
Algunas palabras sobre la impotencia
El solo hecho de decir en voz alta la palabra “impotencia” me pone nervioso. Solía estremecerme cuando la veía impresa en algún sitio, y si de pronto tropezaba con su pariente cercana, “importancia”, el efecto no difería mucho: era como si hubiesen publicado un secreto sobre mí.
Por Phillip Lopate
Caminatas de sonámbulo
Quizás, la rutina de mi yo sonámbulo es más elaborada de lo que creía. No se trata de una caminata y ya, sino de una vida completa, en la que él (si voy a contemplar esta hipótesis, tengo que dejar de considerarnos el mismo) practica idiomas, se ejercita, pasea, conversa con policías; en fin, se la pasa bomba.
Por Andrés Aguilar Quesada
A pocas cuadras del Parque Forestal la señora Gonçalves graba vidas ajenas
Durante uno de los paseos se le ocurre: su curiosidad por los demás la puede ayudar. La puede convertir en el impulso para una nueva instalación. ¿Por qué no? Además de esa forma conseguiría lo que nunca consiguió con su esposo: conocer a alguien por dentro.
Por Antonio ADO
Osvaldo Lamborghini: romántico
César Aira se preguntó: «¿cómo se puede escribir tan bien?», y Strafacce «¿cómo es la vida de un hombre que escribe así?». Pero a esto habría que sumar: «¿es posible esta escritura?»
Por Daniel Fallas Fernández